Verano, David Bustamante, Andrés Trapiello

Pues eso, que summertime y la vida es fácil. Esto del verano es como una prórroga, como un paréntesis más bien donde no hay horas ni sabes en qué día vives, y maldito lo que te importa, y dispones de toooodo el día para aburrirte, y parece que se pudiese prolongar eternemente esa actividad frenética lúdica, o ese ocio tranquilo y tántrico, ese limbo en el que las únicas preocupaciones son cómo combatir el asfixiante calor canicular o seguir el apasionante affaire ibicenco de Andrea Cashigari a través de la en principio confundida revista ¡Hola! –mucho que debieron sufrir al hacer notar que la acompañante de Andrea, su novia la princesa centoreuropea no se qué, se había sometido a una favorecedora rinoplastia, para luego aclarar en el ¡Hola! del jueves siguiente que se trataba de un error, que con quien estaba era con la desconocida (aunque sobradamente preparada, como descubrimos en este último número de dicho boletín) actriz María Jurado, y que la princesa centroeuropa se había enterado de todo por, precisamente, el ¡Hola! que su padre, como sabio que sin duda es, había adquirido- Y hablando de los Grimaldi, Carlota cumple 17 años, así que para el año espero –exijo- verla presidiendo el baile de la rosa como despegue para una triunfal carrera en el mundo del putiferio internacional. Porque siempre he dicho que Carlota, que tanto nos epata con cada aparición suya, se va a quedar preñada del primer chuloputas que le abra las piernas –justo como hizo su madre- para desesperación de su abuelo, que morirá justo entonces con el corazón encogido por ese disgusto, maltrecho ya por las sucesivas experiencias de los maromos de Estefanía. Aunque bueno, ahí tenéis a Borja, con su novia la recién operada modelo que hay que ver lo fea y lo tuja que es, que dicen que su operación de aumento de pecho ha sido el regalo de la baronesa a su hijo por su cumpleaños. Merecería serlo, desde luego, sólo por eso de "el regalo a mi hijo son unas tetas más grandes para su novia" y bueno, Borja, que pese a todo parece encantador; no tiene por qué convertirse Carlota en una especie de Alex, el hijo de Ana Obregón, que sí que encabeza la lista de los niños que merecen morir. Y mira Paquirrín, que ahora hay que llamarle Kiko, que pese a todo es súper simpático, y al pobre cómo le acosan con su amiga especial, la camarera del "Cantora", y ya ni meterme querría con el Marbella Vice, sólo señalar que qué genial es ver en la portada del ABC a la Pantoja con Julián Muñoz cogiditos de la mano al abandonar el ayuntamiento, o, directamente y más contundentemente, a Jesús Gil abanicándose los pechos desde el balcón de la Audiencia. Y estoy hablando del ABC. Eso, que a veces estaría bien que siempre fuese verano, para que las mayores preocupaciones fuesen esas, y para poder leer el ¡Hola! desde una hamaca en el jardín con una copa en una mano y con todo el tiempo del mundo.

horriblemente "cuando lo hagas con algún majadero", como Enrique Jardiel Poncela le decía a su hijita Evangelina. "Y tenéis que hacerme caso – decía- porque yo soy el camino, la verdad y la vida" Juro que dijo eso.
Gran refunfuñón 6000
Frases extraídas de la sobremesa de ayer, sábado, en mi aldea:
¿Por qué la puta mierda de la vendida inteligencia europea
Gran refunfuñón 6000
Frases extraídas de la sobremesa de ayer, sábado, en mi aldea:
¿Por qué la puta mierda de la vendida inteligencia europea –sobre todo la francesa- le tiene un odio visceral a los Estados Unidos?
... un sentido común superior que hacía que hasta el papa y los comunistas estuviesen de acuerdo-
Ramón y Cajal, hombre por cierto muy aficionado a las casas de putas.
Creí que con Garzón se habían acabado los estados, las fronteras, en cuanto a ccoger al cabrón, traerlo aquí y enjuiciarlo. Pero pasaron los años y...
... el proyecto Manhattan, la carta a Rossevelt firmada por todos, con Teller a la cabeza...
¿Así que el chino que se compra unos vaqueros está colonizado?
Totalmente, porque se los compra cuando no tiene ninguna necesidad de ellos, cuando no tiene ni vacunas ni...
Pues tú llegas allí, se lo dices al chino, te mete un par de hostias y te dice que se los compra porque le sale de los cojones.
Disfrutaba como un maricón con lombrices.
¿Venís a comer mañana? Lo digo porque estoy a un paso del coma etílico y necesito saberlo.
"Muñequita lindaaaa..." ¡Eso se lo cantaban a Esther Williams en "Escuela de Sirenas"!

Y ahora, para los desgraciados que desconocéis las bondades de la revista Loka!, una guinda:
¿En qué se parece... David Bustamante a una vela?
La vela encendida te puede quemar, y escuchar un disco entero de Busta también.
La vela tiene poca luz y Busta también tiene pocas luces.
La vela es un cuerpo cilíndrico y suponemos que Busta también tiene un cuerpo cilíndrico donde corresponde.
La vela tiene una llama y Busta siempre llama la atención.
La vela encendida se apaga y se fastidia, y la gira americana de Busta también.
La vela con el tiempo se desgasta, y el éxito de Busta, tres cuartos de lo mismo.
La vela está hecha con cera virgen y Busta todavía tiene una parte de su cuerpo virgen.
Ambos tienen la misma personalidad.
Tíos, lo flipamos en dolby cuando leímos semejante alegato. Los lectores de kiosko poco avezados no comprenderéis hasta que punto son revolucionarias estas maledicientes frases, pero en el mundo de las revistas teen es comparable la irrupción en escena de Lutero para el cristianismo
algún majadero", como Enrique Jardiel Poncela le decía a su hijita Evangelina.
no. No le falta humor, un humor triste de cojones, claro, y le sobra poesía. Y ya no me resulta deprimente, me pone melancólica (qué mal decir "me pone melancólica", es casi como "me pone caliente")
Me acaban de decir –y como fuente cito a la cadena Ser- que ya está decidido quién será el próximo candidato a las elecciones por parte del PP, sí, el sucesor de Aznar: y el ganador es... Mariano Rajoy. Me han dicho que a él lo nombran secretario general del partido, a Javier Arenas subsecretario, y que ya todos a preparar las elecciones de Marzo y las próximas catalanas, para las que Piqué deja su puesto de ministro y se torna en candidato. Que mañana lunes, se hace todo oficial. Vuelve Septiembre.
Estoy leyendo uno de los diarios del escritor Andrés Trapiello, a quienes los más atentos a estas cosas del putiferio editorial conoceréis porque le dieron no se qué premio recientemente por una novela policíaca (lo cual, no hace falta que lo diga, no le pega pero que nada) y además de eso es columnista para el Magazine, de la Vanguardia. El diario en cuestión corresponde a 1995, y eso se nota en pequeños detalles, como el que la plaza en la que pasea a su perra esté llena de yonkis amables que se pinchan entre los arbustos, escena que en el 95 era frecuentísima en todos los parques de las ciudades españolas y que ahora lo es bastante menos, más que nada porque la mayoría de los yonkis que quedan se han ido muriendo de sobredosis o de sida (como en un autobús una tarde comentaban unos quinquis: ¿Y el Paco? Nada, se ha muerto. Joder, vamos cayendo como moscas). Ah, la juventud. Eso, Trapiello, que al principio me resultaba tan tedioso y deprimente porque él es leer un rato sobre Chejov o Cáceres o sobre recoger la mierda de tu perro mientras te dices muy rápido, para no rebajarte,
leer un rato sobre Chejov o Cáceres o sobre recoger la mierda de tu perro mientras te dices muy rápido, para no rebajarte, "Juan Ramón, Tolstoi, Baroja"
yéndote con las ideas que para ti son más elevadas y sublimes me parece estupendísima, como si mientras le quitas el tapón de cera de los oídos a un anciano pensases Criaturas Celestiales,
yéndote con las ideas que para ti son más elevadas y sublimes me parece estupendísima, como si mientras le quitas el tapón de cera de los oídos a un anciano pensases Criaturas Celestiales,
Esta semana pasada, no recuerdo qué día, alterné la visión de Gigante con la de Con la muerte en los talones. Gigante es un dramón de tomo y lomo más largo que la madre que lo hizo, en cambio Con la muerte en los talones (que tiene un título horrible y que tradujeron como les salió del nabo, muy acertadamente,, "Al norte por el noroeste") es muy divertida y amena y está llena de grandes momentos, aparte de ser súper de Hithcock, con todo lo que ello supone. Yo ya lo había visto en numerosas ocasiones, a pedazos, de modo que desde que James Dean encuentra el petróleo y Liz Taylor encanece me pasé a Antena 3 (perdón). Era muy divertido ver ambas pelis con mi familia porque todos hacían numerosos comentarios:
-Ay, Rock Hudson- decía mi tía- Uno de mis ídolos. Me llevé un disgusto bárbaro cuando me enteré de...
Y mi tío decía que había que ver qué gracia tenía Cary Grant, y qué qué guapa era Elizabeth Taylor y que se había puesto como una mesa camilla, claro que como Sophía Loren ni hablar, que sólo conocía a una mujer más guapa que Sophía, y ésta era su esposa. Porque mi tío es súperpartidario del matrimonio y de la procreación, siempre ejerce de cabeza de familia para decirme que tengo que casarme y que sufrirá horriblemente "cuando lo hagas con que tradujeron como les salió del nabo, muy acertadamente,, "Al norte por el noroeste") es muy divertida y amena y está llena de grandes momentos, aparte de ser súper de Hithcock, con todo lo que ello supone. Yo ya había visto la primera en numerosas
que pese a todo, claro, no puedo evitar sentirlo. Ni me sale del coño intentarlo.
Me acaban de decir –y como fuente cito a la cadena Ser- que ya está decidido quién será el próximo candidato a las elecciones por parte del PP, sí, el sucesor de Aznar: y el ganador es... Mariano Rajoy. Me han dicho que a él lo nombran secretario general del partido, a Javier Arenas subsecretario, y que ya todos a preparar las elecciones de Marzo y las próximas catalanas, para las que Piqué deja su puesto de ministro y se torna en candidato. Que mañana lunes, se hace todo oficial. Vuelve Septiembre.
Estoy leyendo uno de los diarios del escritor Andrés Trapiello, a quienes los más atentos a estas cosas del putiferio editorial conoceréis porque le dieron no se qué premio recientemente por una novela policíaca (lo cual, no hace falta que lo diga, no le pega pero que nada) y además de eso es columnista para el Magazine, de la Vanguardia. El diario en cuestión corresponde a 1995, y eso se nota en pequeños detalles, como el que la plaza en la que pasea a su perra esté llena de yonkis amables que se pinchan entre los arbustos, escena que en el 95 era frecuentísima en todos los parques de las ciudades españolas y que ahora lo es bastante menos, más que nada porque la mayoría de los yonkis que quedan se han ido muriendo de sobredosis o de sida (como en un autobús una tarde comentaban unos quinquis: ¿Y el Paco? Nada, que se ha muerto. Joder, vamos cayendo como moscas). Ah, la juventud. Eso, Trapiello, que al principio me resultaba tan tedioso y deprimente porque él es un hombre intrínsecamente triste, como nos repite frecuentemente entre una semblanza de Baroja y unos insultos a Alberti. Pero ahora es que me encanta, disfruto cada página que leo en la que repara igual en la vacuidad de las academias o se para a anotar que el pétalo de una rosa ha caído junto a su mano. No le falta humor, un humor triste de cojones, claro, y le sobra poesía. Y ya no me resulta deprimente, me pone melancólica (qué mal decir "me pone melancólica", es casi como "me pone caliente") y me quedo muy tranquila, como de sesión zen, y muy satis
* que esa idea de hacer tareas que te parecen degradantes (lo de recoger los excrementos de tu perro se lo parece a Trapiello, yo no tengo ningún problema con eso) abstrayéndote con las ideas que para ti son más sobrecogedoras y sublimes me parece estupendísima, como si mientras le quitas el tapón de cera de los oídos a un anciano pensases "Uma Thurman, terciopelo, Amalfi"